Вот опять подступают сроки,
утекает сквозь пальцы время.
Даже если мне кто-то дорог,
он не тот, кто подержит стремя.
Не тот, кто в путь перекрестит,
и подаст рукоятью меч,
и укутает зябкие плечи
в плащ походный- "До скорых встреч..."
Кто положит в котомку хлеба,
молока, мёда и соли,
и отдёрнет завесу неба,
укрывая от прежней боли.
Я в реальности этой гостья,
и давно ждут другие веси.
Путь сверяю по ясным звёздам.
...Будет повод для новых песен...